<link href="https://fonts.googleapis.com/css?family=Oswald|Roboto|Rubik|Carrois+Gothic" rel="stylesheet"> <img src="https://glory.paintedcowboy.de/images/misc/storylineheader.png" border="0" style="margin-left: auto; margin-right: auto; display: block;" /><table style="margin-left: auto; margin-right: auto; background: url('https://glory.paintedcowboy.de/images/misc/HG_st2.png'); width: 420px;"><tr><td><div style="width: 340px; text-align: center; font-family: Oswald; font-size: 13px; line-height: 9px; text-transform: uppercase; letter-spacing: 1.5px; color:#5c676e; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 15px 0px;">« COLORADO SPRINGS · SINCE 1893 · AB 18 JAHREN »</div><div style="overflow:auto; width:400px; height:500px; padding:5px; border:0px #009F00 solid;"><div style=" width: 370px; text-align: justify; font-size:10px; font-family:Carrois+Gothic; color: #363636; letter-spacing:0.5px; margin-left: auto; margin-right: auto;">Still ist es in der schier endlosen Weite Colorados. Einige Zikaden zirpen. Die Sonne brennt vom Himmel herab und gibt der Luft das Gefühl, dass sie in Flammen stünde. Räudige Kojoten heulen in der Ferne, ihr Echo verhallt in den zackigen und rotgefärbten Bergen am Horizont. Der Wind weht den Staub der Wege auf. Kakteen säumen die Straßen. Ein Falke schreit und steigt gen Himmel empor. Ehe sich vom Horizont schemenhaft eine vierspännige Postkutsche abbildet, die im rasanten Tempo den befestigten Weg entlang jagt. Gehetzt vom Satan selbst. Sie zieht eine gewaltige Staubwolke hinter sich her. <img src="https://colts.paintedcowboy.de/grafiken/storylinegif1.gif" align=right width=100 border="0" vspace="5px" hspace="15px"> Der Schweiß auf den Pferdeleibern mischt sich mit dem Dreck der Straße. Hart trommeln die Hufe der Pferde auf dem Boden, wie das Grollen des Donners bei einem aufsteigenden Gewitter, gefolgt von einem erschreckenden Wiehern. Erst beim genaueren Hinschauen erkennt man, dass die Postkutsche nicht alleine ist! Aus dem aufgewirbelten Staub schnellen vier Reiter hervor. Schlagen die Sporen in die Pferdeleiber. Sie verfolgen die Kutsche. Mit schwarzen Halstüchern maskiert. Die Hüte ins Gesicht gezogen. Pfiffe ertönen. Den Revolver bis zum Anschlag. Etliche Schüsse fallen, Schmerzensschreie und Geheul zerreißen die flimmernde Luft, Pferde wiehern. Scheuen. Lautes Fluchen folgt. Dann herrscht wieder Stille. Von der Postkutsche ist nichts mehr zu sehen. Wahrscheinlich entführt. Doch man weiß es nicht. Es bleibt wohl ein Rätsel — wie immer. <div style=" width: 370px; text-align: center; font-size:20px; font-family:Oswald; color: #5c676e; letter-spacing:1px; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 15px 0px;">« cold wind blows into the skin. can't believe the state you're in. »</div><img src="https://glory.paintedcowboy.de/images/misc/storylinebild2.png" border="0" align="left" vspace="5px" hspace="15px"> Wir schreiben das Jahr <font face="Oswald">1893</font>. In einem Land ohne Gesetze. Auch die Konflikte zwischen den Armen und Reichen nehmen kein Ende. Mord und Raubüberfälle stehen an der Tagesordnung. Colorado Springs heißt die Stadt, in der wir uns befinden. Der heiße Wüstenstaub weht durch den Ort. Weht dem jungen Cowboy ins Gesicht. Sein Kiefer bewegt sich rhythmisch. Er kaut auf Kautabak, dann schluckt er ihn hinunter. Man sieht ihm an, dass der bittere Geschmack sich in seiner Speiseröhre ausbreitet. Still ist es in der Stadt. Selbst die Klänge aus dem Saloon sind verstummt. Aufmerksam mustert er seinen Gegenüber, seinen Duellanten, seinen Gegner. Er ist jünger als er selbst. Sicherlich hat er Angst und wird sich gleich in die Hose pissen, wenn ihn nicht alles täuscht. Alle Augen sind auf die beiden Männer gerichtet. Manchmal hört man ein kurzes Aufjaulen eines Zuschauers, ein schrilles Wiehern eines Pferdes, aber sonst ist alles still um sie herum. Es liegt eine gewisse Spannung in der Luft. Und dann geht alles ganz schnell. Er zieht den geladenen Revolver aus der Halterung des Gürtels und feuert einen Schuss ab. Ein lauter Knall ertönt. Der Gegenüber schreit vor Schmerz laut auf. Blut quillt unverzüglich aus dem Einschussloch in seiner Brust. <img src="https://colts.paintedcowboy.de/grafiken/storylinegif2.gif" align=right width=100 border="0" vspace="5px" hspace="15px"> Er drückt die Hand auf die blutige Stelle, bis er in sich zusammensackt. Ein ersticktes Stöhnen erklingt. Dann fällt der Erschossene, mit einem Ächzen, rücklings auf den staubigen Boden. Es ist ein dumpfer Aufprall. Der Andere steht einfach nur da, der Lauf des Revolvers qualmt. Es dauert eine Weile, bis er sich aus der Starre löst. Er spuckt auf den Boden und steckt die Waffe in seiner rechten Hand wieder weg. Ein höhnisches Grinsen breitet sich auf seinen Lippen aus. Ehe er sich umdreht, den Hut ins Gesicht zieht und auf sein Pferd zugeht. Er steigt auf und rammt diesem die metallischen Sporen in den Bauch. Seinen Namen kennt man nicht. Vielleicht jemand von einer skrupellosen Bande? Was man nur noch vom dem vermeintlichen Sieger sieht, ist eine Staubwolke am Horizont. <div style=" width: 370px; text-align: center; font-size:20px; font-family:Oswald; color: #5c676e; letter-spacing:1px; margin-left: auto; margin-right: auto; padding: 15px 0px;">« who are you trying to impress, steadily creating a mess? »</div></div></div><div style=" width: 310px; height:1px; background-color:#808b8f;margin-bottom: 10px;margin-left: auto;margin-right: auto; margin-top: 15px;"></div><table border="0" cellpadding="1" cellspacing="0" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tr><td><div style=" width:170px; background-color:#5c676e; padding: 5px;"><font face="Oswald">
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10.07.2018 14:06
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